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Der Schwarzmaler

Weihnachtsträume, Weihnachtsschäume,

Krieg im Land der Tempel,

Weihnachtswünsche, Schreckgespenster,

Diktatur der Dinge.

Geklonte Fratzen in den Fenstern,

Wo früher Kerzen standen,

Verlogene Reden über die Kanzeln,

Wo wir sonnst die Hoffnung fanden.

Das Häufchen Mensch ist am Ende seiner Tage,

Doch eitel reckt er noch seine Gestalt,

Reckt sie in die letzten Sonnenstrahlen

Und hofft fanatisch - ich werde niemals alt -.

Der Chip in seinem Hirn verrostet,

Die geklonte Zelle der ewigen Jugend zerfällt,

Ein Schakal wird kommen, die Reste entfernen,

Und das war`s dann mit unserer Welt.

h.g. glase 21.12.2000

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© by h.g. glase